Nunca he visitado Galicia.
Tal vez nunca visite Galicia.
Pero he habitado _puedo jurarlo_
una Galicia de palabras. Amo
una Galicia de poetas.

Tal vez mis ojos
no contemplen nunca mi paraíso
atlántico, pero he escuchado
en las largas tardes lentas
lloviznas amando como labios
en las calles de Santiago,
gotas sonando como música
en un país de lluvia.
Rosalía era la princesa
de mis libros escolares.

Tal vez nunca visite la piedra
y la niebla desnudas,
las tierras como barcos
adentrándose en los mares.
Pero he vivido en pazos de palabras
con tactos de alma húmeda,
con barandas amadas
por el musgo,
Galicia en pura esencia,
sin tiempo y flotando en lo imposible,
Galicia sin escarnio y sin heridas,
sólo bellísima.

Desde Galicia partieron muchas veces
las rutas de mis sueños,
y barcos de niebla
zarpaban en las noches
en busca de El Dorado de la fantasía
hacia países que jamás fueron hollados
por el odio, que sólo existen
en los mapas de lo bello :
Irlandas regidas por las hadas,
Cornualles, tierra de los caballeros de la luz,
Bretañas míticas, Escocias íntimas
acariciadas por el cielo,
Islandias de sagas,
elfos y ballenas legendarias,
Groenlandias del fin del mundo,
donde Erik el Rojo quiso construir,
en el hielo, un paraíso,
Vinlandias con sus vides, lejos,
más allá de todo confín.

Desde Galicia partió siempre
una magia de distancias, el pájaro
de oro de la reina del infinito.
Galicia en viaje siempre
hacia todo lo íntimo y lejano,
hogar de la sagrada Poesía.
Galicia nació de sus poetas,
Galicia son paisajes de palabras,
lluvia suave cantando
en las calles del alma.